青砖，停在他面前半步之距。
“你怕吗？”她问，声音轻得像怕惊扰一场初醒的梦，“这把匙，背过血——程砚秋抄《赎针录》时指缝渗出的血；也背过火——我烧《残卷》那夜，焰心舔舐铜身的灼痕。”
小安摇头。睫毛轻颤，却未睁眼。
“可它现在……”他顿了顿，指尖缓缓将药匙翻转，贴向脚下青砖，“像心跳。”
话音未落，他掌心微沉，药匙尖端轻触地面。
刹那间——
药田中所有药草齐齐一颤！
不是风拂，不是露坠。
是根须在土下悄然伸展，是茎秆在光中无声拔节，是连枯死三年的断肠草残根，竟从裂土缝隙里钻出一线嫩绿新芽！
远处，守在山坳口的老药农突然拄杖而立，指着药田方向，声音抖得不成调：“快看！快看那片当归！叶脉……叶脉在发光！”
老学正踉跄上前一步，枯瘦的手按在石阶上，指节泛白。
他仰头望天，又俯身看地，忽然双膝一软，却未跪倒，只是深深俯首，额头几乎触到青砖缝隙里钻出的一茎蒲公英绒毛。
他声音嘶哑，却字字如凿：
“地脉通了……‘医心通明’，真的活了。”
风忽然停了一瞬。
连山雀都敛翅悬枝。
云知夏垂眸看着小安——看着他掌心托着的那枚黄铜药匙。
铜身温润，映着晨光，也映着他微微起伏的胸口。
那光在匙身上缓缓流转，仿佛有生命般，沿着匙柄纹路爬行，最终聚于匙首圆润的豆状凸起处，凝成一点微不可察的、却无比坚定的暖色。
她没笑，也没叹。
只静静凝视着那一点光，像在确认一个早已写就、却刚刚被世界亲手递来的答案。
然后，她转身，走向案头。
那里，静静躺着一把小锤——乌木为柄，铜头包银，是她平日研磨药粉时用的旧物，锤面还沾着半点没洗净的丹参粉末。
她伸手，取锤。
动作极缓，却无一丝迟疑。
锤头悬于药匙上方寸许，影子覆在铜身之上，像一道未落笔的判决。
小安依旧闭着眼，可嘴角，轻轻扬起。
药厨娘屏住呼吸。
老学正喉结滚动，想说什么，却发不出声。
风，在锤影将落未落之际，悄然卷起。
青砖缝里，一粒蒲公英
…。。