薄册，封皮无字，边角焦黑，内页纸张脆如蝶翼。
他垂首，声音低哑如锈刃刮过铁器：
“白鹤观地窖……三十七具婴尸。”
云知夏未接。
只静静望着那册子。
烛火摇曳，映得她右眼瞳底，寒光愈盛，似已燃起一场无声大火——
而火种，刚刚埋下。
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