如果他是一柄剑，被困在剑冢里，等了不知道多少年。
他等一个人来。
那个人来了，他要怎么知道，那个人就是他要等的？
看他会不会管理宗门？
不是。
看他剑法好不好？
也不完全是。
看他会不会说“资质尚可”？更不是。
他看着那些进进出出禀报的人，看着那些低着头不敢看他的下属，看着这座金碧辉煌的大殿。
这些东西，都是掌门的东西，不是他的。
那什么是他的？
是他的剑。
不管他是谁，不管他在什么地方，不管他是什么身份。
他的剑，是他的。
他从座位上站起来。
旁边的人吓了一跳：“掌门？您——”
李寒风没有理他。
他往外走，步子不快不慢，和他平时走路一样。
穿过大殿，穿过回廊，穿过那些低着头不敢看他的下属。
走到院子里。
院子里有一棵树，很大，枝叶遮住了半边天。
树下有一张石桌，桌上放着一柄剑。
那剑没有剑鞘，就那么搁在石桌上，剑身上落了几片叶子，风吹过来，叶子飘走了。
李寒风站在石桌前，看着那柄剑。
很普通的一柄剑。
铁灰色，没有花纹，没有装饰，剑柄上缠着黑色的布条，已经磨得有些旧了。
他拿起那柄剑。
那一瞬间，周围所有的声音都消失了。
风停了，树叶不摇了，那些跟过来的人、那些禀报的声音、那些低着头的身影，全都没了。
只有他，和那柄剑。
他握着它，挥了一下。
很轻，很随意。
但那道剑气出去的时候，整棵树都晃了一下，叶子哗啦啦地落，落得像下雨。
他看着那些叶子，看着手里那柄普通的剑，看着剑身上映出的自己的脸。
那张脸不是他的，是掌门的，但他知道，那剑气是他的。
殿门口，那些下属看着满地的落叶，看着站在树下握剑的那个人，没有人敢说话。
有人的腿在抖，有人的嘴在张，有人说了一句很小声的话：
“掌门……拔剑了……”
没有人回应他。
因为所有人都
…。。