另一副担架上的周刀，状况同样岌岌可危。
子弹嵌在腰侧深处，创伤严重，高热一天比一天凶猛，整个人烧得浑身滚烫，像一块烧红的烙铁。意识早已支离破碎，时而昏死无声，时而呓语呢喃，喊着家乡，喊着爹娘，喊着战友的名字。更多时候，他只是死死咬着早已破烂的袖口，把嘴唇咬得鲜血淋漓，也不肯发出一声痛呼，额头上的冷汗如同泉水般涌出，顺着太阳穴淌进头发，再滴落在身下的茅草上，洇出一小片深色的湿痕。
他的呼吸细弱而急促，如同风中残烛，随时可能熄灭。
另外两名伤员同样命悬一线，伤口感染，高烧不退，水米难进，早已失去意识，只剩下一丝若有若无的气息，证明他们还活着。
四副担架，四条人命，像四盏油尽灯枯的残烛，在严寒深夜的大山里，摇摇欲坠。
没有药。
没有刀。
没有酒。
没有针线。
没有医生。
没有希望。
只有寒风、黑暗、追兵，和一步步逼近的死亡。
这是这支队伍自成立以来，最艰难、最黑暗、最绝望的时刻。
每个人心里都清楚得如同明镜——再这样拖下去，不用敌人追上来，伤员们会先一步烂死、烧死、冻死在这深山寒夜里。他们这些活着的人，最终也会在饥寒与追杀中，一个个倒在这片无边无际的黑暗里。
杨志森蹲在担架前，一动不动。
破军装早已被泥污、血点、露水浸透，硬得像一层铁皮。头发凌乱，胡茬铁青，眼窝深陷，那双一向锐利如刀、能在战场上一眼看穿战局的眼睛，此刻布满血丝，沉得像山涧深处的寒水，不见半点波澜，却藏着压垮山岳般的沉重。
他伸出手，指尖轻轻搭在林大山的颈侧。
脉搏细弱、浮数、散乱。
热毒攻心，铅毒入肉，筋脉将枯。
再拖不过一夜。
他面上依旧沉稳如山，没有慌乱，没有叹息，没有任何多余的表情，只有一双微微发白的指节，泄露了他心底翻涌的情绪。
韦烈山跪在另一侧，冻得嘴唇乌紫，浑身微微发抖，却依旧强撑着挺直腰板。他手里攥着几把在黑暗中摸索采来的野草，蒲公英、血见愁、千里光，都是些最寻常、最不起眼的山草。他用一块磨得光滑的青石板，一下、一下，缓缓砸着，动作沉重、迟缓、带着近乎绝望的用力，每一声闷响，都像砸在自己的心口
…。。