穿着类似的装束，手里拿着短刀。
沃尔特站在大厅中央，雨水从他身上滴下来，在石板地上汇成一小滩。他抬起头，用那只完好的右眼扫视大厅。
“人呢？”他的声音沙哑，像砂纸摩擦石头。
二楼传来脚步声。
那两人下来了。一个瘦高，一个矮胖，都穿着平民的衣服，但腰间别着刀。
“头儿，还没来。”瘦高个说。
沃尔特眯起眼睛。
“老矮人那边呢？”
“盯着呢。那瘸子一出门，我们就跟上了。但跟到一半，跟丢了。”矮胖子声音有些发虚，“雨太大……”
“废物。”沃尔特冷冷地说。
矮胖子低下头，不敢说话。
沃尔特走到窗边，看着外面瓢泼的大雨。雨水打在窗棂上，溅起细碎的水花。他的独眼在昏暗的光线中闪烁着凶光。
“那瘸子，有点意思。”他突然说，“敢半夜溜出去，给杂货店出主意。敢在老矮人眼皮底下搞小动作。现在，还敢在雨夜里乱跑。”
他转过身，看着自己的手下。
“你们说，他是蠢，还是不怕死？”
没人敢回答。
沃尔特笑了。那是种扭曲的、令人毛骨悚然的笑。
“我觉得，他是不怕死。”他说，“但很快，他就会知道，有时候，死反而是种解脱。”
他走到楼梯旁，抬头看了看。
“你们俩，上去。守在二楼窗口，盯着外面的路。你们两个，”他指了指跟自己来的两人，“守在一楼门口。那瘸子只要出现，就给我抓活的。”
“头儿，老矮人那边……”
“老矮人不会管。”沃尔特打断道，“他给了那瘸子武器，把他赶出来，意思已经很明白了——生死由命。我们在这儿动手，合规矩。”
手下们互相看了看，然后各自散开。
两人上了二楼，两人守在一楼门口。
沃尔特自己，则走到大厅中央，找了块还算干净的石板坐下。他从怀里掏出一个小皮袋，倒出一些黑色的粉末在掌心，然后用手指蘸着，开始慢慢涂抹左眼的伤疤。
那粉末有股刺鼻的气味，像是硫磺和草药混合的味道。
许影趴在凹坑里，一动不动。
雨水顺着他的脸颊流下来，滴进凹坑的积水里，发出轻微的滴答声。他屏住呼吸，连心跳都尽量放慢。
沃尔特就在下面
…。。