训练营的食堂在入夜后变了模样。
平时用来摆放训练器材的长桌被拖到中央，铺上了深绿色的防水布。桌上堆满了食物——不是食堂日常供应的营养餐，而是真正的食物：烤得焦香的整只乳猪，表皮在灯光下泛着油亮的光泽；大盆的哥伦比亚特色菜“阿希亚科”，土豆、鸡肉和玉米在浓稠的汤汁里翻滚；还有成堆的玉米饼、炸芭蕉、奶酪馅饼。酒水占据了桌子另一端：成箱的哥伦比亚啤酒“阿吉拉”，几瓶威士忌，甚至还有两瓶包装简陋但酒精度数惊人的当地私酿酒。
灯光被调暗了，几盏应急灯挂在屋檐下，投下昏黄的光晕。训练营的音响系统播放着音量适中的拉丁音乐，不是狂欢的节奏，而是舒缓的吉他曲。
陈野走进食堂时，里面已经聚集了二十多人。除了今天参加实战考核的十二名受训者，还有训练营的教官、后勤人员、甚至医疗中心的几个医生护士。所有人都穿着便服，迷彩服和战术背心被暂时收起。
他站在门口，有些迟疑。左臂的伤口还在隐隐作痛，胃里依然空荡——下午吐光后，他到现在什么都没吃。更重要的是，他还没准备好面对人群，面对那些知道他今天杀了人的人。
“进来吧，野狼。”毒蛇的声音从角落传来。狙击教官坐在一张折叠椅上，手里端着杯威士忌，冰块在杯中轻轻碰撞，“今晚不训练，不考核，只喝酒。”
陈野走进去。铁砧立刻递给他一瓶啤酒：“喝。酒精消毒，内外都有效。”
瓶身冰凉。陈野拧开瓶盖，喝了一口。啤酒的苦味冲淡了喉咙里残留的酸涩感。
“坐这里。”收割者指了指身边的空位。壮汉今天没带武器，只穿了件简单的黑色T恤，露出布满伤疤的手臂。他面前放着一盘食物，但几乎没动。
陈野坐下。魅影从对面推过来一个盘子，里面盛着阿希亚科和几块玉米饼：“吃。你的血糖需要恢复。”
“谢谢。”陈野拿起叉子，机械地往嘴里送食物。味道很好，但他尝不出来。每一口吞咽都像是在完成某种仪式。
食堂里的气氛逐渐升温。有人开始讲笑话，有人跟着音乐哼唱，酒精让紧绷的神经慢慢松弛。但陈野注意到，那些笑声背后，所有人的眼神都保持着某种程度的警惕。手总是放在离身体不远的位置，坐姿随时可以起身，视线不时扫过门窗。
这是雇佣兵的本能。即使在放松时，警戒系统也不会完全关闭。
“今天打得不错。”死神端着酒杯走过来，在陈野
…。。