风停了，铜铃不动，符灯的火苗却微微涨起。
孙孝义蹲在地上，笔尖蘸着朱砂，一笔一划画着新符。纸是新的，墨是刚调的，手上的血已经干了，裂口像条细缝横在掌心。他没包扎，也不觉得疼，只是每写一个字，手腕就压得更重些，仿佛要把十年埋进土里的恨，全碾进这张黄纸里。
林清轩站在缺口边，背靠着烧焦的栅栏，剑插在身侧。她没再喘得那么厉害，嘴唇咬出的血也干了，只时不时抬头看一眼北坡方向。那边黑沉沉的，树影压着山势，像是藏着什么，又像是什么都没藏。但她知道，不对劲——刚才那一阵铁链声，不是巡逻，也不是尸傀拖脚，那声音太整，节奏太稳，像是从地底下爬出来的东西，在按某种规矩走。
钱守静抱着药罐子，在伤员区来回走。赵守一还躺着，但呼吸比先前强了些，额头上贴的符纸由黄转暗，渗出一点水汽。他看了眼罐底，剩下不到三成的止血散，固元汤的主料早没了，连替用的丹参都快见底。他抿了抿嘴，把最后一撮药粉倒进布袋里，系紧，揣进怀里。
吴守朴趴在西侧箭槽后头，手指卡在机关弓的扳机处，试了三次，终于让铁臂“咔”地一声合上。他松了口气，抹了把脸上的灰，低声骂了句：“这破玩意儿，修一次顶半个时辰，敌人真来了，怕是只能响两下。”
周守拙坐在石阶上，手里摆着四枚铜钱，地上画了个歪斜的圈。他闭着眼，嘴里念叨着口诀，额头冒汗。警戒阵借了残旗余气，勉强能撑半刻钟预警，可他知道，这种临时拼凑的东西，遇上真正的高手，一撞就散。
孟瑶橙盘腿坐在后方空地，指尖抵着眉心，眼睛闭着，但眼皮在跳。她能感觉到，北坡的阴气比刚才更浓了，像是一锅煮沸的黑水，表面平静，底下翻滚。她不敢深探，怕神识被缠住，只敢远远地扫一眼，再立刻收回。可就是这一眼，让她心里发毛——那阴气流动的方向，不像自然聚集，倒像是被人牵着走，往某个点汇。
高坛残基上，清雅道长缓缓睁开眼。
他站了一夜，玉圭握在胸前，指节发白。他脸色比天亮前好不了多少，唇色发青，额角的汗还没干，可眼神稳了，像是终于从一场漫长的梦里醒过来。他低头看了看营地——断旗台前有人在画符，箭槽后头有人在修机关，伤员区有人在分药，石阶上有人在布阵，空地上有人在调息。
活的，都在动。
死了的，已经盖上了白布，摞在后头，等天亮后抬去火化。
他慢慢走下高坛，脚
…。。