个化名?”周守拙插嘴。
“我知道。”孙孝义说,“但我要知道,他们为什么改名字。”
没人再说话。
暮色渐浓,山风转凉。主帐前的灯笼被点亮,昏黄的光晕洒在那根指挥棍上,映出一道长长的影子。
孙孝义依旧站着,手搭在案边,指节发白。
他知道,这一晚不会有人睡觉。
所有人都在等明天。
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