开口,声音有点轻,“你有没有想过……这个作者可能是谁?”
达西摇摇头。
“没人知道。埃杰顿出版社那边守口如瓶。有人说他是个退休的法官,有人说他是个医生,还有人说他其实是个贵族,不方便用真名。”
“你觉得呢?”
“我觉得无所谓。”达西说,“不管他是谁,他写的东西有用,有价值,就够了。”
乔治安娜低下头,看着手里的书。
阳光落在封面上,落在“托马逊”那两个字上。
“哥哥,”她又开口,这次更犹豫了,“我有时候觉得……他可能是个女的。”
达西愣了一下。
“什么?”
“女的。”乔治安娜重复了一遍,“我觉得托马逊可能是个女作者。”
达西看着她,脸上露出一种难以置信的表情。
“乔治安娜,这怎么可能?”他的语气里没有嘲讽,是真的困惑,“那些书——那些严谨的逻辑,那些缜密的推理,那些让苏格兰场都佩服的破案方法——怎么可能是一个女人写出来的?”
乔治安娜没有反驳。她只是把书翻开,找到某一页,递给哥哥。
“你看这段。”
达西接过来,低头看。
那是第九卷里的一段话,写的是那个被骗私奔的少女。作者写她在旅店里的恐惧,写她在最后一刻的绝望,写她死之前想起母亲时的眼神。
写得很好。不是那种空洞的煽情,是很克制、很冷静的描写,但那些字里行间,透着一股让人心里发紧的东西。
达西看完,抬起头。
“写得很好。”他说,“但这能说明什么?”
“不是写得好不好的问题。”乔治安娜说,“是那种……那种感觉。”
她把书拿回来,翻到另一页。
“你看这里。她写那个少女收到第一封信的时候,心里那种又欢喜又害怕的感觉。写她不敢告诉任何人,把信藏在枕头底下,夜里睡不着拿出来看。写她明明觉得不对劲,却不敢细想,因为一细想,就会怀疑那个她愿意相信的人。”
达西沉默着。
“还有这里。”乔治安娜继续翻,“她写那个少女最后想,如果有人早一点提醒她,如果有人说一句‘小心’,如果她不是一个人……”
她停下来,抬起头,看着哥哥。
“哥哥,这些东西,不像是猜出来的。像是……像是她自己也
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