张无忌没有立刻回答。
他慢慢站起来，走到窗边，背对着所有人。
窗外，天已经微微亮了。但那道暗红色的裂缝依然清晰可见，像是一道永远不会愈合的伤疤，刻在天空的正中央。
"能。"他终于开口，"但有条件。"
"什么条件？"
张无忌转过身，看着在场的所有人。
"我需要一个人，"他说，"一个最好的飞行员。在鸾鸟号完成所有系统调试之前，我需要有人驾驶它，完成第一次起飞。"
"鸾鸟号是空天母舰，不是战斗机。"有人说，"它不需要飞行员驾驶——它是AI控制的。"
"AI控制不了起飞。"张无忌说，"起飞需要有人判断——什么时候起，起飞时用多大的推力，起飞过程中出现异常如何处理。这些不能靠程序。程序可以处理99.9%的情况，但那剩下的0.1%，需要人来判断。"
"你需要一个试飞员。"
"我需要一个——"张无忌停顿了一下，然后说出了那个名字：
"张涵廷。"
会议室里的目光全部转向张涵廷。
张涵廷站在那里，看着父亲。
他想了很多。他想起了今天在青海飞的那十八公里，想起了失速尾旋改出时的二点七秒，想起了那条来自月球的加密通讯，想起了那句"广寒基地，运转正常"。
"鸾鸟号现在能飞吗？"他问。
"能。"张无忌说，"但不是完整的鸾鸟号——是还没有完成系统调试的鸾鸟号。八台引擎只装了六台。武器系统只装了97%。自动防御系统还没有AI核心。起飞过程完全靠手动。"
"生还率多少？"
张无忌沉默了很久。
"我不知道。"他说，"但如果你不飞，鸾鸟号就永远飞不了。因为我不会让任何人替你飞。"
张涵廷笑了。
那是一种奇怪的、像是认命了的笑。
"你知道我今天在青海飞失速尾旋的时候，在想什么吗？"他说。
"什么？"
"我在想：下一次，我要飞得更高。"
他看向苏清河："我去。"