过了很久，余生才开口：“林瑶姐。”
“嗯。”
“你说，一个人活一辈子，图什么？”
林瑶想了想，随后笑道：“图个心安吧。”
余生也随即轻轻笑了一下，声音很轻，轻得几乎被山风吹散。
“心安。”他重复了一遍，“好大一个词。”
他从口袋里掏出那份被折得皱巴巴的学员名单，看了一会儿，又折好塞回去。
“学宫数千人，十年后、二十年后，有些人会成为这个国家的脊梁。”他顿了顿，“但没人会知道他们是从哪儿来的，没人会知道学宫是什么地方，没人会知道有一个叫余生的人，在太行山里藏了一整个未来。”
林瑶虽然不理解，但还是选择相信：“你在乎吗？”
余生摇头，很慢，但很坚定。
“不在乎。”余生轻声诉说，“我在乎的是，五十年后、一百年后，这个国家不会再被人欺负，不会再有孩子饿死，不会再有女人被侮辱，不会再有老人眼睁睁看着自己的孙辈死在怀里。”
说到这里，余生的声音开始发抖，但每个字都清清楚楚。
“我在乎的是，百年后的华夏孩子，可以在自己的土地上挺直腰杆走路，不用看任何人的脸色，不用对任何人低头。”
闻言，林瑶的眼泪不自主的掉下来了，但她没有擦。
余生站起来，把军装披上，看了一眼山下的营地和远处的太行山，深深吸了一口气。
“走吧，林瑶姐。”余生轻轻一笑，随即拉起林瑶，“明天还有明天的事。”随后，两个人一前一后走下山坡。
身后，太行山在月光下沉默着，像一头正在苏醒的巨兽。
而在那头巨兽的腹地，在那个被叫做“第十三号博物馆”的隐秘谷地里，五十三名德国科学家和他们的家属正在安睡。
他们中的大多数人还不知道日本投降的消息，但是明天会有人告诉他们，然后他们会继续工作。
因为余生说得对——日本的仗打完了，但华夏的仗，才刚开始。
1945年8月16日，胜利的消息像野火一样烧遍了整个太行山。
余生早上起来的时候，发现指挥部外面的墙上被人贴了一张大红纸，上面写着四个大字——“日本投降”。
不知道是谁写的，字写得歪歪扭扭的，但每一个笔画都像是在呐喊。
祁三宝端着洗脸水过来，笑得合不拢嘴：“司令员
…。。