音不大，但很认真。
余生抬起头看着他。
“我这辈子，见过很多人。”海因里希的汉语说得很慢，每一个字都像是经过深思熟虑才说出来的，“希特勒，斯大林，罗斯福，丘吉尔，我都见过。”
“但你跟他们都不一样。”
余生嘴角微微上扬：“哪里不一样？”
海因里希想了想，说出了一个让余生愣了一下的答案：“他们想要的是权力，你想要的是未来。”
余生愣了两秒，然后笑了，那笑容里有苦涩，有无奈，还有一种说不清道不明的疲惫。
“教授。”他站起来，走到窗前，看着窗外太行山的轮廓，声音很轻，“你说得对，我不想要权力，权力太累了。”
“但我得承认，没有权力，就保护不了未来。”
海因里希沉默了，他看着余生的背影，忽然觉得这个年轻人比他想象的还要复杂，还要深。
不是深不可测的深，是深到骨子里的深。
1946年3月初，太行钢铁厂在阳泉破土动工。
说是“钢铁厂”，其实就是一个大院子，几间破房子，一个被日本人炸得只剩半截的高炉。
苏文轩站在那半截高炉前，脸上一阵青一阵白。
“就这？”他问身边的施工队长。
施工队长是个四十多岁的汉子，姓刘，以前在太原兵工厂干过，是个老工长。
他挠了挠头，有些不好意思：“苏厂长，就这了，日本人走的时候把高炉炸了，能用的就剩这点。”
苏文轩深吸了一口气，然后又缓缓吐出来。
“修复这座高炉，需要多长时间？”
刘工长想了想：“如果有材料，三个月能修好，但钢材、耐火砖、鼓风机——这些东西咱们都没有。”
苏文轩从口袋里掏出一个笔记本，翻开，上面密密麻麻写满了字。