卢多·巴格曼的声音，像一记被施了魔法的铜锣，在整个赛场上空炸响。
“现在，让我们用最热烈的掌声，欢迎第一位勇士——”
“来自北境的荣耀，德姆斯特朗的骄傲——”
“威克多尔·克鲁姆！”
“吼——！”
德姆斯特朗的学生方阵，爆发出了一声整齐划一的战吼。
那吼声整齐划一，充满了钢铁般的纪律性，血红色的旗帜，在他们手中挥舞成一片燃烧的海洋。
克鲁姆手持魔杖，走进了赛场。
他的步伐沉稳，每一步都踏在焦黑的土地上，发出坚实的回响。
但他那紧绷到极致的肩部肌肉，和微微泛红的眼底，却暴露了他体内那股正在奔涌咆哮的力量。
主宾席上，卡卡洛夫的双手，死死地攥成了拳头，指节因为过度用力而发白。
赛场另一端，一块巨大的、被烧得半熔的岩石后方，一个优雅而致命的身影缓缓现身。
瑞典短鼻龙。
它那身漂亮的冰蓝色鳞片，在午后的阳光下，反射着金属般冰冷的光泽。
它出现了。
然后，它嗅到了空气中那股奇特的气味。
一股源自克鲁姆身上，既熟悉又陌生的，属于同类的强大气息。
克鲁姆注意到对方和资料中描述的谨慎截然不同。
瑞典短鼻龙焦躁地踱着步，那双熔金般的黄色竖瞳，瞬间锁定了他。
喉咙深处，发出一阵充满敌意的、低沉的嘶嘶声。
龙场出口的阴影处，查理的眉头紧紧皱了起来。
“不对劲。”
他压低声音，对身旁的道格拉斯说道。
“短鼻龙的习性，不是这样的。”
道格拉斯没有说话，只是饶有兴致地看着场内。
“它们是天生的伏击者，谨慎，耐心，甚至有些胆小。”
查理的语速变得很快，像是在分析一个失控的实验。
“可你看它，它没有躲藏，没有观察。”
那条瑞典短鼻龙，正焦躁地在原地踱步，巨大的鼻孔剧烈地翕动着，频率高得吓人。
“这不是捕猎的姿态。”查理的脸色变得凝重，“这是被同等级的强者侵入了领地，才会有的愤怒。”
“老道，你那豆腐的后劲儿，比我想象的还要大。”
场中，克鲁姆率先发起了攻击。
…。。