有文化的人。
她每天晚上都会教埃里克认字，一笔一划地写在废纸的背面，煤油灯的光把他们两个人的影子投在斑驳的墙壁上。
後来她死了。
工厂的机器出了故障，她的手臂被卷进了滚筒里，送到医院的时候已经不行了。
埃里克那时候十三岁。
他再也没读过书。
现在他二十六岁了。
他在工厂干了八年，攒下了一小笔钱，不多，但也不是完全没有。
如果他想学点什麽东西……比如，医学？
埃里克被自己这个念头吓了一跳。
医学？他？一个工厂的维修工？
但那个开旧书店的年轻人看起来也不像是上过大学的样子。
再说，那种老城区里开黑诊所的「医生」，有几个是真的有执照的？
大部分都是跟某个老医生当过几年学徒，学到一点皮毛，就敢出来给人看病。
运气好的，治好几个病人，名声就传开了。
运气不好的，治死几个人，换个地方换个名字，从头再来。
如果他能学会一些基本的医疗知识，是不是也能开一家这样的店？
埃里克靠在床头，望着天花板上那道从墙角延伸到窗边的裂缝，开始认真地想这个问题。
他不知道那个年轻人是真的医生还是假的医生。
但他知道，那条街上从来没有过任何形式的诊所。
最近的正规医院在老城区的边缘，坐公共班车要五十分钟，挂号费贵得离谱，普通工人一个月的工资都未必够看一次病。
如果他能在老城区开一家收费便宜的诊所，哪怕是黑诊所，愿意来的人也一定不少。
埃里克翻了个身，把脸埋进枕头里，深深地吸了一口气。
枕头上有淡淡的机油味，怎麽洗都洗不掉。
先攒钱吧。
他想。
攒够了钱，去找一个愿意带徒弟的老医生，学两年，然後……
然後再说。
窗外，雾都的天空永远是灰蒙蒙的，看不清太阳在哪里，也看不清明天在哪里。
但他至少有了一个方向。
旧书店里，杰明看着那个青年离去的背影，嘴角微微弯了一下。
那是一个普通的年轻人。
身体不算强壮，但也没有明显的疾病；眼神不算精明，但也不迟钝。
看
…。。