而出，清冽如刃，切开两岸枯枝败草。
远处坡上，新翻的褐土连绵起伏，如大地初醒时舒展的脊背——十年荒坡，竟真被种成了药田。
药心小筑，到了。
柴门半开，墨五十一立于门内，身形比从前更瘦削，青布短打，腰间悬着一把旧刀，刀鞘斑驳，铜扣锈蚀，却擦得极净。
他未佩刀，只解下，双手捧起，郑重挂于门后木钉之上。
刀鞘轻碰门框，发出一声闷响，像叩了最后一记钟。
“最后一任暗卫，归田了。”他垂首，声音低而稳，无悲无喜，唯有尘埃落定的踏实。
云知夏望着那柄刀，刀鞘背面，刻着两道浅痕——一道是“靖”字残笔，一道是“药”字起笔。
她没说话，只从袖中取出那枚乌沉药匙，递过去。
墨五十一双手接过，指腹摩挲匙面，触到那细微凹凸——那是熔铸时银针断口留下的天然纹路，如一道隐秘的年轮。
“明日开园。”云知夏目光扫向东厢，“第一件事，教小安认药。”
墨五十一点头，引路而行。
东厢新屋檐角翘起，窗下已摆好三只竹匾，内铺细沙，沙上零星撒着几粒紫苏籽、艾草根须，还有半片晒干的鱼腥草叶。
小安就坐在门槛上，赤着脚，脚踝细得能看见青色血管。
他听见脚步声，下意识缩了缩身子，手指绞着衣角，耳廓微微泛红。
云知夏在他面前蹲下。
没有俯视，没有施舍，只是平视那双蒙着灰翳却清澈如泉的眼睛。
她轻轻牵起孩子的小手，翻过来，掌心向上，然后将自己的左手覆上去，指尖引导着，缓缓按向自己颈侧——那里，脉搏沉稳跳动。
“听。”她声音放得极柔，像怕惊飞一只初生的蝶，“像不像春雨打竹叶？”
小安屏住呼吸，睫毛颤了颤。
一秒，两秒……忽然，他嘴角一翘，咧开一个豁牙的笑，声音清亮得劈开晨寒：“师父！您心跳里有光！”
云知夏怔住。
不是因他听见了脉搏，而是他用了“光”这个字。
她低头，看着自己覆在他手背上的手指——指节分明，指甲修剪得极短，边缘有旧伤疤，也有新结的茧。
这双手，剖过腹，缝过皮，熬过百锅汤，也折过一支断针。
原来光，从来不在别处。
就在这一按一触之间，在这一呼一吸之内，
…。。