味道，像铁锈，像鲜血，像陈年的灰尘。
然后他转过身，拄着拐杖走向马车。
左腿的疼痛还在持续，每一步都像踩在刀尖上。但他走得很稳，很坚定。拐杖敲击地面的声音在安静的皇宫区回荡，一声，一声，又一声。
像是某种誓言。
也像是某种告别。
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