有鹰叫？”
“野鹰不会这么叫。”吴守朴又吹了一遍，“你自己听听，这声音假得很。哪只鹰会像人拉锯子一样，一声接一声，间隔分毫不差？这是人学的，学得还一般。但正因为一般，才好认。”
底下有人笑了。
气氛松了一点。
孙孝义这时开口：“这不是败逃。”
所有人都转向他。
他声音不高，但每个字都清楚。
“这是保命。命在，道就在。人没了，报什么仇？救什么民？我们不是去送死的，是去破局的。破不了，就退。退了，还能再进。可要是人都死光了，谁来收尸？谁来点灯？”
他停了停。
“所以，听见这三声，别犹豫。该砍的砍，该封的封，然后走。快，稳，别回头。后山药庐有药，有水，有钱，有路。到了那儿，点一盏油灯，挂在窗台。我们的人会去找你。”
没人说话。
但有人开始点头。
一个瘦小的兵，脸还没长开，看着像十七八岁，低声问：“要是……我没听见呢？”
吴守朴说：“那你得靠旁边的人拉你一把。我们每个人都是链条上的一环。你忘了，有人会提醒你。你聋了，有人会拽你袖子。你倒了，有人会背你走。但这前提是——大家都得懂这声音。”
他再次吹哨。
三声。
这次底下有人跟着模仿，用嘴，用手掌拍空气，甚至有人学着拉嗓子。声音七零八落，但都在试着找那个节奏。
孙孝义看着，没笑，也没皱眉。他知道，一遍不够，得十遍，百遍。得让这声音钻进耳朵里，变成本能。
吴守朴从鼓架上跳下来，腿一软，扶了下旗杆才站稳。他脸色有点白，嘴唇发干。一夜没睡，加上刚才连着吹哨，嗓子已经冒烟了。
“你还行？”孙孝义问。
“死不了。”吴守朴抹了把脸，“就是得坐会儿。”
他在旗杆边上蹲下，背靠着木杆，从怀里掏出另一个竹哨，新的，没用过。他检查哨口，用指甲刮了下内壁，确认没有裂痕。然后放进怀里，贴着心口的位置。
“准备几个备用？”孙孝义问。
“十个。”吴守朴说，“每人小队发一个，队长必须随身带。另外，我在哨身上刻了个小‘退’字，黑漆填的，摸得出来。夜里看不见，也能辨。”
孙孝义点点头。
他知道这东西小，不起眼，可关键
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