威克汉姆被送到苏格兰场的时候，天已经快黑了。
达西的仆人跟着进去，把凶器放在桌上——那把匕首，刀刃上还沾着达西的血。
又递上一封信，是达西亲笔写的证词，字迹很稳，一笔一画，把事情经过写得清清楚楚。末了，仆人压低声音，对那个接案的警官说了一句。
“这人就是你们通缉了很久的那个。”
警官愣了一下，低头看了一眼威克汉姆。他穿着那身浅灰色的外套，帽檐压得很低，脸上还有刚才被书脊砸出的青紫。
他被捆着，嘴里塞着布，说不出话，可那双眼睛死死盯着人看，像要把人咬下一块肉来。
警官又看了一眼那把匕首，忽然明白了。
“他……”他张了张嘴，没说出话来。
仆人已经转身走了。
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第二天一早，内政部某位高官的桌上多了一封信。
信很短，只说那个在伦敦城里闹得沸沸扬扬的凶犯，流窜到乡下，被热心的达西先生捉拿归案了。不过，信封火漆上却印着那个伯爵家族的家徽。
高官看完信，靠在椅背上，笑了一下。
这功劳，来得正好。
威克汉姆的案子审得很快。他是社会影响极大的凶犯，那些贵族遇袭的事，报纸上吵了大半年，苏格兰场被骂得狗血淋头。现在人抓到了，证据确凿，没人想多生枝节。
法庭上，威克汉姆站在被告席上，嗓子毁了，说不出话。他张了张嘴，喉咙里只发出一些含混的、像砂纸磨木头的声音。法官看着他，皱了皱眉，把那些证词念了一遍，又问了一句。
“你还有什么要说的吗？”
威克汉姆瞪着法官，喉咙里又发出一阵含混的声音。没有人听得懂，也没有人想听懂。法官点了点头，判决很快就下来了。
绞刑。
威克汉姆站在那里，看着那些鱼贯退场的人。没有人多看他一眼，没有人问他那些伤是怎么来的，没有人问他为什么说不出话。他只是案卷上的一个名字，是报纸上的一条新闻，是内政部高官升迁的一块垫脚石。
他被押回牢房，坐在那间阴暗的牢房里，脑子里只有一个念头。
他要报复。报复那个把他送到那种地方的女人，报复那个用书砸他的女人，报复那个毁了他一辈子的女人。
他知道她是班纳特家的三女儿，那个不起眼的、躲在角落里的、总是拿着书的玛丽·班纳特。
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