语音结束。
耳机里重新陷入死寂。
顾明远摘下耳机，感觉自己的手在剧烈地颤抖。
手机从掌心滑落，掉在被子上，又被他慌乱地抓住。
“你为什么不回我？”
这句话，像一把淬了毒的匕首，精准地刺穿了他所有的伪装。
是啊，为什么不回？
因为害怕。
害怕一旦回复，就会被卷入那场风暴。
害怕一旦回复，就会承认自己也需要那个拥抱。
害怕一旦回复，就会面对那个正在溺亡的、不堪的自己。
他看着那段语音，像看着一个烫手的山芋。
他想回复。他想道歉。他想解释。他想告诉她，他听到了，他懂了，他……他也想抱住她。
但他打不出一个字。
他打出“对不起”三个字。
手指悬在发送键上，却怎么也按不下去。
这三个字太轻了，轻得无法承载那声叹息的重量。
他又删掉。
他打出“我在”两个字。
又删掉。
他打出“别怕”两个字。
再删掉。
他反复地输入，反复地删除。像一个强迫症患者在重复某种赎罪的仪式，却始终无法完成。
最终，他什么也没发。
只是颤抖着手指，在输入框里，打了一个标点符号。
一个句号。
黑色的，圆润的，像一滴凝固的血，像苏眠锁骨上的那个纹身，像女儿微信里的那个句号，像他生命里所有未完成的、戛然而止的故事。
他按下了发送。
那个句号，孤零零地躺在对话框里，显得无比凄凉，又无比决绝。
发送成功。
顾明远把手机扔到床尾，整个人蜷缩起来，像一只受伤的虾米。
窗外，风还在呼啸。
屋内，死寂无声。
他知道，那个句号，不是结束。
是开始。
是另一种形式的溺亡。
而这一次，他连挣扎的力气都没有了。