笑着招手，同时极其自然地将那个包裹往抽屉里一塞。动作快得几乎让人以为是错觉，但顾明远看得真真切切。那不是慌乱，而是一种“早就在等这一刻被发现”的从容。仿佛那个抽屉不是用来藏东西，而是用来展示某种权力的——看，你最在意的东西，就在我手里。
顾明远推门进去，喉咙发干：“赵总，我……”
“坐。”赵鹏程指了指对面的椅子，神态自若，仿佛刚才什么都没发生，“怎么，真担心那小姑娘啊？我说了，她有手有脚，丢不了。说不定是去哪个深山老林采风了，写她的下一本书去了。”
顾明远没有坐。他盯着那个抽屉，那个锁住了苏眠最后踪迹的抽屉。
“那个包裹……”他艰难地开口。
“哦，这个啊。”赵鹏程拍了拍抽屉，发出沉闷的响声，“一个朋友寄来的茶叶，尝个鲜。怎么，老顾你对茶叶也有兴趣？”他笑得眼睛眯成一条缝，眼底却是一片冰凉。
顾明远知道，追问下去没有任何意义。赵鹏程既然敢当面塞进去，就不怕他问。在这里，在赵鹏程的地盘上，他没有任何筹码。苏眠寄给赵鹏程的东西，无论是信，是书稿，还是别的什么，都成了赵鹏程手中的把柄。
“没兴趣。”顾明远转身，“我先走了，赵总。”
“哎，别急着走啊。”赵鹏程在身后慢悠悠地说，“《大国工匠》的后期，抓紧点。还有，下周那个白酒发布会，你得出席。合同第十二条，乙方应配合甲方合理的商业推广活动。老顾，你可别让我为难。”
顾明远没有回头，拉开门，走了出去。
走出赵鹏程的公司大楼，外面的阳光刺得他睁不开眼。他靠在滚烫的大理石墙壁上，大口喘息。刚才在办公室里，他闻到了一股淡淡的油墨味，从那个抽屉缝隙里飘出来的。不是茶叶的清香，是新书印刷的油墨味。
苏眠把书稿寄给了赵鹏程。
为什么？
是妥协？是交易？还是……宣战？
他感到一阵恶心，胃里翻江倒海的难受。他踉跄着走进楼道的安全通道，扶着栏杆干呕，却什么也吐不出来。只有酸涩的胆汁灼烧着喉咙。
下楼，回到车上。他没有立刻离开，而是坐在驾驶座上，盯着后视镜里的自己。那个曾经意气风发的顾导，此刻眼眶深陷，眼袋乌青，头发凌乱，像一只被雨淋透的丧家之犬。
他忽然想起什么，猛地推开车门，重新跑回赵鹏程公司所在的那层楼。他没有去办公室，而
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