冷躯体，也像一份内容已然注定、只等待他亲手签下名字的死亡证明。
“他以为自己在坠落，其实他早就躺在地上装死了。”
不知是谁说过，还是他自己臆想出来的这句话，此刻在他脑海里反复回响，盘旋不去，如同最恶毒的魔咒，又如同为自己敲响的丧钟。
是的，他不得不承认，自己早就死了。
在沈婉清面无表情地签下那份离婚协议的时候；在赵鹏程笑容可掬地将那份充满诱惑与束缚的合同塞进他手里的时候；在苏眠提起笔，为这本书写下第一个字的时候；甚至，在更早、更早的以前，当他选择转过身去，用沉默来接受和默认命运递来的一切时，那个真正的他就已经死去了。
如今活着的，仅仅是一个名叫“顾明远”的空洞符号，一个被各方利益和期待拉扯着、摆布着的精致傀儡。
他走到书桌前，再一次，带着一种近乎仪式感的郑重，翻开了那本清样。纸张翻动，发出细微的沙沙声，最终停留在那页被大片黑色墨迹覆盖的后记上。他伸出指尖，极其缓慢地、轻轻地抚摸着那团浓黑，粗糙的纸面在指腹下传递出凹凸不平的触感。
恍惚间，他似乎能透过这层密不透风的黑色屏障，看到苏眠的脸。她仿佛就坐在某个他看不见的、安静的角落里，手中握着那支涂黑这一切的笔，用他无法完全读懂的眼神，复杂地、长久地凝视着他。
“对不起。”
电话里，她那句简短而冰冷的话语又一次在耳畔响起。
现在，他似乎有些明白了。她所说的“对不起”，或许并非指向写作这本书的行为本身，而是——抱歉没能更早地、用一种更彻底的方式，让他看清自己早已腐朽的真相。
顾明远掐灭了手中快要燃尽的香烟，将仍在发红的烟头狠狠摁进玻璃烟灰缸的底部，用力碾磨，直到它发出细微的“滋滋”声，最终化为一小撮彻底焦黑的残骸。
他重新坐回那把坚硬的椅子，伸手将台灯的光圈调得更亮、更集中了一些，让那束光严严实实地笼罩住桌面上唯一的文本。然后，他低下头，从头开始，再一次阅读那本名为《倦鸟知返》的书。
这一遍，他读得异常缓慢，字斟句酌。
仿佛不是在阅读别人的故事，而是在一字一句地，辨认和诵读属于自己的墓志铭。
窗外，深沉的夜色正在一点点褪去，天际开始泛出一种朦胧的灰白。
崭新的一天，很快就要机械地拉开序幕。
…。。