脸埋进枕头里。
枕头上还残留着洗衣液的清香，却再也没有了熟悉的、属于两个人的气息。他翻了个身，面向窗户。
窗外，那堵影壁墙的轮廓在月光下清晰可见。墙壁上爬满了枯死的爬山虎藤蔓，那些干瘪的藤条相互纠缠，扭曲盘结，在惨白的月光下投射出狰狞的影子。远远望去，像一幅用浓墨泼就的骷髅画，张牙舞爪，无声地嘲笑着生命的脆弱与荒诞。
他闭上眼，试图入睡。但睡意全无。
脑子里像放电影一样，闪回着今晚的一幕幕：台下雷鸣般的掌声，沈婉清冷漠的双眼，赵鹏程拍在他肩头的那只手，还有那个牛皮纸信封……这些画面交织在一起，像一团乱麻，越缠越紧。
他忽然意识到，真正让他恐惧的，并不是信封里的照片。
照片里的证据，是死的。那是已经发生的事实，是无法更改的过去。
他恐惧的是拍照的人。
是谁，能在那样的场合，拍下那样的照片？
是谁，能不动声色地将这把刀递到赵鹏程手里？
这个人，像一只潜伏在暗处的幽灵，目睹了他所有的狼狈，记录了他所有的破绽，却始终不发一言。
这个人，比赵鹏程更可怕。
赵鹏程是明面上的豺狼，而这个拍照的人，是暗地里的毒蛇。
他想起几天前，在剪辑室里看那段素材。那是《大河》里一个关于老船工的特写镜头。
他为了增强戏剧冲突，指示剪辑师把老船工在夏天说的话，剪到了冬天的画面上。
那天他走出剪辑室，总觉得身后有一双眼睛在盯着他。他回头，走廊空无一人。当时他只当是工作压力太大产生的幻觉。
现在想来，那或许不是幻觉。
那个人，一直在看着他。
看着他从巅峰走向深渊。
看着他在掌声中慢慢死去。
顾明远猛地睁开眼，额头上沁出一层冷汗。他再次摸出手机，点亮屏幕。锁屏壁纸是《大河》的一张剧照——浑浊的黄河水，一只逆水而行的老船，船头立着一个模糊的身影。
他盯着那身影，看了很久。
然后，他点开备忘录，新建一条，输入一行字：
拍照的人，是谁？
光标在那一行的末尾闪烁，像一只窥探的眼睛。
他盯着那个光标，仿佛它能给出答案。
但几秒钟后，他按下了删除键。一个字，
…。。