地面上移动了一寸。然后，他转身，拖着沉重的步伐，走向楼梯。
二楼的主卧室一片漆黑。
顾明远没有开灯，他怕光亮会撕开这层保护性的黑暗，暴露出所有的空虚。
他脱掉那身束缚人的中山装，挂在衣架上，像剥掉一层皮。然后他躺倒在床上。床垫很软，羽绒被很暖，但这温暖无法渗透他冰冷的身体。
他睁着眼，看着天花板。天花板上什么都没有，只有一片模糊的黑暗。但他知道，就在楼下，在书房的抽屉里，在那个牛皮纸信封里，藏着能将这虚假的安宁撕得粉碎的东西。
他摸出枕头下的手机。屏幕的冷光照亮了他憔悴的脸。
他解锁，屏幕上是女儿顾念的头像——一个在国外留学时拍的背影，背着画板，站在金色的麦田里，充满了希望和未知。
微信对话框里，最新的消息是晚上十一点多发来的。
“爸，恭喜你得奖。我论文通过了。”
后面，是一个孤零零的句号。
顾明远看着这行字，心脏像是被一只无形的手狠狠攥紧。
恭喜。
多么官方，多么客气。就像媒体通稿里的套话。
这不是女儿对父亲说的话，这是一个粉丝对偶像的祝贺。
那个句号，像一滴凝固的血，又像一个句号，终结了所有亲昵的可能。
他的手指在屏幕上悬停了许久。他打字。
“好，爸爸……”
打了又删。
“念儿，爸爸……”
又删掉。
“谢谢你，念……”
再删掉。
他想告诉她，爸爸很想她。想告诉她，爸爸今晚很难过。想告诉她，那个奖杯其实轻如鸿毛。但他最终什么也没能打出。所有的言语在这一刻都显得如此苍白无力。他只是一个五十岁的失败者，在面对自己唯一的血脉时，竟然连一句完整的关怀都说不出口。
他叹了口气，最终只打出了一个字：
“好。”
然后，按下了发送键。
发送成功的提示音在寂静的房间里显得格外刺耳。
几乎是瞬间，那个代表已读的“√”变成了两个，但对方没有任何回复。对话框上方没有“对方正在输入…”的提示。
女儿的世界里，这一页已经翻过去了。
而他的世界里，这一页才刚刚开始。
他扔开手机，将
…。。