洒在水面般灵动飘逸的段落，她却弹得滞重而刻板。
弹到第三小节的那个装饰音时，琴声戛然而止。
停顿。
然后，同一个小节，重新开始。
一遍。
两遍。
三遍。
顾明远数着。
每一次重复，都像是一记重锤敲在他心上。
她在纠结什么？
是那个音符的指法？
还是这段曲子背后某种她不愿触碰的情绪？
他想起颁奖典礼上她那双戴着白手套的手，优雅，却毫无温度。此刻，这双手在琴键上反复折磨着同一个音符，像是在进行一场无声的自虐，又像是在向他发出某种他无法解读的信号。
水杯里的水渐渐凉了。
顾明远抬起另一只手，手背苍白，青筋凸起。
他的手悬在半空，距离门板只有一寸之遥。他想敲门，想推门进去，想说点什么。哪怕只是一句“弹错了吗？没关系”。或者，仅仅是站在她身后，感受她的体温。
但他最终没有动。
这只手，曾在黄河边举起摄像机，曾在颁奖台上接过奖杯，曾在无数合同上签字，此刻却僵硬在半空，失去了所有力气。
他怕。
怕推开门看到她冷漠的侧脸，怕打破这层薄如蝉翼的隔阂，怕面对那个连他自己都不愿承认的事实——他们之间，早已无话可说。
他缓缓放下手，转身，准备离开。
就在他转身的刹那，琴声停了。
不是乐章的自然结束，而是戛然而止，像一根绷紧的琴弦突然断裂。紧接着，身后的门被打开了。
“吱——”
木门摩擦地面的声音。
顾明远僵在原地，背脊绷紧。
他不敢回头。
“回来了？”
沈婉清的声音从身后传来。声音很平静，没有波澜，像一潭死水。
顾明远慢慢转过身。
他就站在门口。
这是他今晚第一次如此近距离地看清她。她不知何时换下了那袭墨绿色的丝绒长裙，穿着一件月白色的丝质睡衣，领口微敞，露出一段精致的锁骨。她的头发没有像白天那样一丝不苟地盘起，而是披散下来，如瀑般垂在肩头，几缕发丝贴在脸颊上，柔和了她平日过于锋利的线条。
这是他很久未曾见过的、属于妻子的模样。
不是钢
…。。