是一种彻彻底底的漠然，仿佛顾明远和他手里的摄像机，只是两团碍眼的空气。
他用苗语说了一句什么，然后，又低下头，继续“叮叮当当”地敲打起来。
翻译的表情有些尴尬，她凑到顾明远耳边，低声说：“顾老师，穆大爷说，‘饭要吃，觉要睡，银子要打。有什么辛不辛苦的。’”
顾明远愣住了。
他以为自己会听到一番“为传承民族文化而奋斗”的豪言壮语，或者至少是一番“感谢政府关心”的客套话。但他得到的，只是一句最朴素的、近乎麻木的陈述。
饭要吃，觉要睡，银子要打。
这就是他的生活。
没有诗意，没有升华，只有日复一日的劳作。
就在这时，穆老久似乎想起了什么，又抬起头，对着翻译说了一句话。翻译听完，脸色变得更加古怪。
“顾老师，”翻译咬了咬嘴唇，“穆大爷说，你们拍你们的，别碍着他干活就行。他还说……你们这些城里人，就爱拍些没用的东西。”
顾明远的心猛地一沉。
他握着摄像机的手，不自觉地抖了一下。
他听懂了。
不是通过翻译，而是通过穆老久那双眼睛。
那双眼睛里，没有“大国工匠”的光环，没有“脱贫致富”的喜悦。那里面有的，只是一种被长久凝视后的疲惫，一种对“被表演”的厌倦。
老人知道他在演戏。
他不是在演一个“大国工匠”。
他是在演一个“被拍摄的大国工匠”。
为了满足顾明远镜头里的“真实”，为了满足赵鹏程要求的“正能量”，他不得不停下手里真正的活计，坐在这里，任由这群外来者摆布。他配合着他们的拍摄，回答着他们预设好的问题，就像过去无数次配合一样。
两个人，隔着一台冰冷的机器，互相演给对方看。
顾明远感觉自己的脸在发烧，一种前所未有的羞耻感从脚底直冲头顶。他觉得自己就像一个蹩脚的演员，在一个真正的大师面前，表演着一场滑稽的戏剧。
“卡！”他猛地放下摄像机，声音有些嘶哑。
王胖子正坐在旁边的小马扎上玩着手机，闻声抬起头，不满地说：“怎么了，老顾？光线正好，接着拍啊！”
“休息一下。”顾明远背过身去，不想让人看到他脸上的表情。
他走到窗边，看着外面。院子里，几个当地的小孩正
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