打在铁皮屋顶上的扫射。人群像被割倒的麦子一样，一片一片地倒下。有人在尖叫，有人在哭泣，有人拖着被打断的腿在地上爬，留下一道一道暗红色的、在应急灯下泛着诡异光泽的痕迹。
最后直接改成了榴弹。
榴弹发射器那沉闷的、像心脏被重击了一下的声音，从平台的各个方向传来。每一发榴弹落地，都会炸开一团橘红色的火光，火光中有碎片在飞，有人体在飞，有被炸碎的摄像机三脚架在飞。刹那间，血肉横飞。一个记者的身体被榴弹的冲击波抛上了十几米的高空，在应急灯的光柱中翻滚了几圈，然后重重地摔在金属地板上，发出一声湿漉漉的、沉闷的声响。他的相机还挂在他的脖子上，镜头碎了，机身变形了，快门线像一根被扯断的血管，垂在他的胸口。
一个记者被炸成了几片。不是比喻，是真的——几片。他的上半身和下半身之间隔着至少五米的距离，他的左臂在更远的地方，手里还攥着那个已经没有了电池的录音笔。他的脸还是完整的，眼睛睁着，嘴巴张着，像是在说一句没有来得及说出口的话。
我手里的那把塑料手枪，此刻还死死地捏着。握把上的防滑纹路嵌进了我的掌心，硌得生疼。扳机护圈内侧被我的手指磨得发烫。我把它举在胸前，枪口朝下，指向塔的下面。
赵远航的枪口也朝下。他的左臂垂在身侧，不怎么动，右臂举着枪，枪口指向平台的西侧。他的手还在抖——不是因为恐惧，而是因为疼痛。那几颗打在他防弹衣上的子弹，虽然没能穿透，但冲击力已经在他的身体里留下了痕迹。他的每一次呼吸，肩膀都会微微抽动一下，然后枪口也会跟着颤一下。
沈敬尧也死死地抓着手枪。那把金属的、9毫米的、真枪实弹的手枪，被他握在右手里，枪口朝南，指向塔的下方。他的手腕很稳，比赵远航稳得多，比他自己在清源山寺庙里举枪的时候也稳得多。一百三十六年前，他举枪的时候，手在抖，拇指按在保险上，青筋暴起，整只手都在剧烈地颤抖。现在，他的手不抖了。
我们三个人，背靠着背，枪口朝下，没有互相指着对方。
在这个被红色警报、白色探照灯、黑色海水和暗红色鲜血填满的夜晚里，在这个荒谬的、不可能的、没有任何逻辑和道理可言的时刻，三个从一百三十六年前就开始纠缠不清的人，站在落日计划钻探塔的顶端，面朝三个不同的方向，枪口指向同一个敌人。
第一个漂亮国士兵爬上了平台。
他出现在平台东侧的爬梯口，
…。。