“他亲眼看见了？”
“他也没亲眼看见，就是听到的。”刘老头说着，声音低了几分，“京师傅，你说——这老宅子里，是不是不太干净？”
我没回答。
我把照片收进口袋里。
“走，带我看看。”
——
我在院子里转了一圈。
一切看起来很正常。
青砖地面，老槐树，水缸，晾衣绳上那几件旧衣服，还有墙角堆着的一摞劈好的柴火。一切都布置得跟普通乡下老宅一样，没什么异常。
但我总感觉哪里不对劲。
不是眼睛看到的不对劲，是后脖子——那种有人在背后盯着你看的感觉。
我转过身。
院子里空荡荡的，什么也没有。
刘老头站在正屋门口，看着我在院子里转悠，两只手插在围裙口袋里。
“京师傅，发现什么了吗？”
“还没。”我说，“你家后院在哪儿？”
“后面。”他走过来，带着我绕过正屋，走到后院。
后院比前院小很多，大概只有十来平米。靠墙种着几棵竹子，竹子底下垒着几块大石头，石头旁边有一个水井，井口盖着一块厚石板。
“这井还能用吗？”我问。
“早干了吧，我小时候就没见里面有过水。”
我蹲下来，手指在石板边缘摸了摸。
触感潮湿。
我愣了一下，又摸了一下。
确实是湿的。
“你说这井从小就没水？”
“对。”
“那为什么石板边缘是湿的？”
刘老头走过来，也蹲下来摸了摸。
“咦。”他嘀咕了一声，“确实有点湿。”
“你家这后院有没有水龙头？”
“没有。水龙头在前院。”
“那这水是哪来的？”
他没回答。
我站起来，往四周看了看。
后院的地面都是干燥的，唯独井口那块石板边缘是湿的。像有人从井里往上泼了水，水顺着石板流下来，渗进了砖缝里。
“你说你家这宅子有两百多年了？”我问。
“对。”
“那你知不知道，这两百多年里，老宅子底下可能埋着什么人？”
刘老头愣了一下。
“京师傅，你这话什
…。。