热乎气，低头剥皮。
橙黄的瓤露出来，热气腾起来，熏得他眼睛一热。
他咬了一口。很甜，烫舌头。
这是今天，不，是这几个月来，第一个不苦的东西。
他坐在兰州冬夜的冷风里，就着黄河的涛声，一口一口吃完那个红薯。
然后把包红薯的报纸展开。
头版是娱乐版，标题还没看清，借着路灯一看——
赫然印着赵鹏程的大幅照片，标题八个字：侠之大者，守住底线。
顾明远愣了一秒。
把报纸揉成一团。
扔进了垃圾桶。
没扔准，纸团滚落在桶边，像只被踩扁的麻雀。
他站起身，往黑暗里走。
身后的铁桥沉默着，那行“倦鸟归处，即是吾乡”被夜色吞没。
但顾明远知道它在那儿。
就像他知道，有些话一旦刻上去，锈迹就永远消不掉。
就像他知道，赵鹏程赢了场面，但他还没输干净。
至少他还摸过苏眠的字，还吃过这口热红薯，还……还没死。
夜更深了。
远处传来火车的汽笛声，长长的一声，从兰州站的方向来，开往远方，或者，开往没有归途的路上。