老头眯着眼想半天，说‘哦，那是我爹’。然后他问我，‘你是拍片的朋友？’我说不是，是仇人。”苏眠把红薯皮一点点剥下来，码在塑料袋里，“他给了我一块石头，说‘黄河不记仇，只记账’。我揣包里了。”
她拍了拍那个巨大的登山包。顾明远能感觉到那包的分量，像驮着半条河。
“他没认出你来？”顾明远问。
“没。我给他看我身份证，名字不一样。再说……”苏眠顿了顿，“就算把《倦鸟知返》封面怼他脸上，他也不一定记得住一个二十年前路过镜头的导演。老百姓记水涨水落，不记谁举着机器。”
这句话像根细针，轻轻扎进顾明远膨胀了半辈子的职业虚荣心。是啊，他以为自己是时代的注脚，其实不过是黄河边一块被冲刷过一季的鹅卵石，下一个浪头过来，纹路就平了。
天色又沉了一度。
最后一抹残阳卡在西山山脊的锯齿缺口上，像枚将熄未熄的硬币。河面反射的光从金红转成一种燃烧的橙红，波纹细密，推着光斑往下跑——真像第49章结尾他心里想的，一片流动的火焰。可这火不暖，只烧眼。
苏眠忽然直起身，面向河水。
羽绒服下摆被风掀起来，像只收拢翅膀的瘦鸟。
“顾明远，”她声音不大，但字咬得很清，“书里后记那段，被陈墨姐说删就删的。我走前重写了一遍。没纸，刻脑子里了。你要听吗？就一遍，听完我就走。”
顾明远把剩下的红薯捏在手里，烫得指腹发红。他点了点头，没出声。
苏眠没看天也没看河，盯着自己鞋尖沾的泥：
“顾明远，这本书不是给你的。是给我自己的。
写完它，我就把你从我的身体里取出来了。
不是扔，是取——像做手术，打麻药了，下刀慢，血不多，但麻药退了还是疼。
疼完了才发现，瘤子切干净了，人轻了三十斤。
你自由了。我也是。
以后别在采访里提我，也别在酒桌上骂我。
河还流，天还亮，你过你的，我过我的。
就这样吧。”
最后四个字，轻得像叹气。
风把她最后半句“吧”字吹散了，顾明远却觉得耳朵里炸了个雷。
“取出来”。
不是“献祭”，不是“报复”，是“取出”。
原来在他以为被审判的这些日子里，她是在给自己做剥离手术。他
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