是哭腔，是弦绷到极致的抖。她咬字很用力，腮边咬肌微微鼓起，“顾明远，我用了二十年观察你，又用半年看别人写你。我不能白看。”
他伸手，想去握她放在桌上的手。
指尖快碰到，她手抬起来——不是甩，是轻轻往旁一挪，像避开热茶杯，移开十公分。
动作轻得像羽毛扫过。
但决绝。
顾明远手悬空，收回，插回口袋。指尖碰到那块折成小方块的A4纸，硌着指腹。
“婉清……”
“别叫。”她站起来，拿包，拎起大衣搭臂弯，“我走前只说一句。”
她走到门边，背对着他。月光把影子拉很长，投在钢琴那排键上，头影挨着高音区。
“顾明远，你还有最后一次机会。”
她没回头。
“你要是能在所有人面前，说出一句真话——不是忏悔，不是卖惨，是真话——也许还有人信你。”
她顿一下。
“我没信过苏眠那本书。但我快二十年没信过你了。”
说完，拉开门。
冷风灌进来，台灯晃了下。她身影出去，门没摔，轻轻合上，“咔哒”一声锁舌扣住。
客厅剩他一个。
月光更亮了，没窗帘，光直接泼进来。他走过去，把钢琴谱架那本旧谱子翻一页——是肖邦《离别曲》。她走前弹的？没弹完，谱架夹着那页，纸边有折痕。
他坐下。
手指按下去。
“哆——咪——嗦——”
单音，没和弦。走调了，音很闷，琴很久没调。
弹到第三个音，他停了。
从口袋掏出那块纸团，展开，抚平。问题清单皱巴巴，那句“发生关系时想过妻子吗”还印着。他用指甲沿着那行字划，划出一道深沟，纸快破。
然后他起身，把纸团扔进壁炉。没点火，就扔黑灰里。
出门前，他回头。
钢琴黑白键在月光下静着，像一排等着刻字的碑。