着眼，瞳孔里没有任何焦距，只有一片空茫。
他就这样一动不动，像一尊被时间遗忘的雕塑。
四个小时。
从凌晨五点到清晨九点。
这四小时里，他想了很多，又好像什么都没想。脑海里像放电影一样，闪过无数画面：黄河的浊浪，父亲的葬礼，沈婉清弹琴的背影，苏眠在面馆里滴进汤里的泪水，赵鹏程那张笑眯眯的胖脸，老周那双布满老茧的手，小鹿红肿的眼睛，还有那个枯死的槐树上，刻着的“顾明远”三个字……
这些画面交织在一起，纠缠，撕扯，最终，都归于沉寂。
天，快亮了。
一丝微弱的晨光，从窗帘的缝隙里挤进来，像一把锋利的刀，切开了书房的黑暗。
顾明远缓缓地，极其缓慢地，抬起了头。他的眼睛里布满了血丝，眼窝深陷，脸色灰败得像死人。但那双眼睛里，却燃着一簇幽暗的火，不是愤怒，不是悲伤，而是一种……死寂后的决绝。
他站起身，身体因为久坐而僵硬酸痛，但他没有扶桌子，只是挺直了脊背，尽管那脊背已经不再挺拔。
他走到书桌旁，从抽屉的最底层，拿出了那份合同。
厚厚的，几十页，每一个字都经过律师的反复推敲，每一个条款都像一张精密的网。他把合同摊开在桌面上，一页一页地翻。纸张摩擦的声音，在寂静的书房里显得格外刺耳。
翻到最后一页。
签名处，一片空白。
旁边，放着一支万宝龙的钢笔，那是沈婉清去年送给他的生日礼物。笔身冰凉，沉甸甸的，像一块墓碑的碎片。
他拿起笔。
笔尖在纸上悬停。
墨囊里的墨水，似乎也在犹豫，迟迟不肯落下。
他想起赵鹏程的话：“签了，我就是你的保护伞。”
想起苏眠的话：“请你诚实——至少对自己诚实一次。”
想起老周的话：“你是被你自己冻住的。”
想起沈婉清琴房里，那本圈着“暴风雨般的”乐谱。
他到底在签什么？
是一份合同？
还是一份卖身契？
是卖掉自己的才华？
还是卖掉自己的灵魂？
笔尖，终于，触碰到了纸面。
极其轻微的一声“沙沙”，像是蚕食桑叶。
墨水洇开，形成一个小小的、黑色的圆点。然后，他手腕用
…。。