想构图想参数想甲方要什么调色。可现在，他第一反应是掏手机。
电量还剩5%。
那个绿色的电池图标，细细一条，像垂死的虫子。
他解锁，没开流量，也没点相机。手指鬼使神差地点开了“备忘录”。那个灰扑扑的图标，他平时只用来记航班号和酒店wifi密码。
屏幕的光在暮色里刺眼。
他新建一页。
键盘弹出来，他拇指悬在玻璃上，半天没落下。
打什么？遗书？忏悔录？还是骂赵鹏程的脏话？
风很大，屏幕感应不灵，打错了两次。他干脆用一根食指，笨拙地、一个字母一个数字地戳。
“我叫顾明远。”
顿一下，删掉“叫”字，改成：
“我叫顾明远。我曾经是一个纪录片导演。”
停住。
“曾经”这个词让他鼻酸。
他吸了吸鼻子，接着往下戳：
“我想拍一部关于我自己的片子。”
打完这句，他盯着看。
太矫情了？太像文艺青年发病？
他又加了一句，删了，又改，最后只留了前半句。光标在句尾一闪一闪。
然后他按了“保存”。
没有标题。没有导出。没有发朋友圈。甚至没存进云。
就是点了一下那个软绵绵的“保存”按钮。像把一粒种子摁进冻土里，也不管它明年发不发芽。
手机又黑了。5%的电，省着点，也许还能撑到回酒店打个车。
但他觉得刚才那几行字，比赵鹏程发布会上循环播放的《大河》混剪，比苏眠那本卖了几万册的书，都比他这辈子所有作品加起来都真一点。因为这是唯一一个没经过别人剪辑的镜头——虽然只是一行字。
他长出一口气，把烟头按灭在桥栏杆的铆钉上。铁锈簌簌往下掉，蹭在指尖，像血痂。
天这会儿彻底暗透了。
山那边最后一抹红光沉底了，像硬币沉进深井。黄河水上的金红火焰熄灭了，水面变成一种粘稠的深灰，再往后是墨黑。风更凶了，像刀子往脖子里灌。游客早没了，连路灯下的飞虫都歇了。
他拢了拢外套，转身。
该走了。回旅馆，订票，去哪？不知道。先离开这座桥吧。
刚迈开步子，身后传来一声：
“顾老师？”
声音很轻。
…。。