来的。真实的。不骗人的。
便签上写着字。
密密麻麻的字。铅笔的。圆珠笔的。钢笔的。各种颜色。各种笔迹。但都是她的字。他认得。歪歪扭扭的。像她笔记本上的字。像她暗红封皮笔记本上的字。像他心里的褶皱。歪歪扭扭的。但真实的。
他走近了。眯着眼看。
“他蹲在那里，像一尊雕像。但我知道他在呼吸。“
“今天他又骗了自己一次。我看见了。“
“他第一次拿起摄像机的时候，手在抖。像现在。像他膝盖里的石英砂在磨。他一直都在抖。只是他假装不抖。“
“他不敢画一个圆。因为圆是完整的。他觉得自己不完整。“
“他说'够了'。但不够。永远不够。“
“他来了。我知道他会来。但我还没准备好见他。我去上游了。“
“他蹚水过来的时候，水花溅起来了。他的裤腿湿了。他的袜子湿了。他的脚是凉的。但我看见了。我看见了。“
“我骗了他。但我骗不了自己。“
“我想他。“
“我想他。“
“我想他。“
最后一张便签。白的。最小的。贴在门背后的墙上。上面只有两个字。
“跟上。“
他的眼睛湿了。
不是因为呛。是因为那两个字。因为那些便签。因为那堆书。因为那床军绿色的被子。因为那盏煤油灯。因为那个窑洞。因为半山腰。因为塬上。因为黄河。因为她在这里。因为她一直在等。因为她一直在写。因为她一直在骗自己说不想他。但便签上写了三遍“我想他“。因为她知道他会跟上。因为他知道她知道。
他站在窑洞里。
苏眠在门口。背对着他。她把笔记本电脑放在木桌上。然后走到灶台边——窑洞的角落里有一个土灶。砖砌的。上面坐着一把铁壶。壶里的水是满的。她划了一根火柴。点燃灶膛里的煤块。煤块是黑的。硬的。像黄河的卵石。像他这四年的心。但里面是红的。像所有真实的、不骗人的、烧着的东西。像他心里的火。被她点着了。被那句“跟上“点着了。被那些便签点着了。被那三遍“我想他“点着了。
火苗窜起来了。
蓝色的。在煤块下面。舔着壶底。像黄河的水舔着河床。像风舔着塬上的黄土。像所有真实的、不骗人的、活着的东西。像他的心跳。活着。跳着。被她看见了。被她听见了。
…。。