叔。他记得，三爷是村里早年间唯一的锁匠，偶尔也给人焊个漏了的洋铁水桶，是个手巧话少的人。
“三叔，”顾明远开口，声音有些干涩，“劳烦您，帮忙开下锁。”说着，他从口袋里摸出一盒在镇上买的、还算体面的香烟，抽出一根递了过去。
老头没怎么客气，顺手接过香烟，没点，而是熟练地别在了自己的耳朵上。他转身慢吞吞地走回自己那间低矮的屋里，不多时，拎着一把锈迹斑斑的小扳手和几截细铁丝出来。他没选择粗暴地撬锁，而是蹲在那把老锁前，用细铁丝小心地探进锁芯里，耐心地上下左右拨动着，动作轻微，发出“嗦嗦”的摩擦声，那声音听起来，竟有些像在给一具年久失修的老骨头小心翼翼地正骨。大约捣鼓了十来分钟，只听锁芯内部传来一声轻微的“咔哒”脆响，那顽固的锁舌终于弹开了。
老头直起身，把工具收好，抬起眼皮看了顾明远一眼，语气平常得像是在问他吃过午饭没有：“这下……是打算住下了？”几天。”顾明远说。
老头点点头，把铁丝捡起来揣进兜里，动作慢腾腾的：“房梁看着倒还结实。就是夜里风大，别睡那间塌了顶的屋子。”说完，佝偻着背转身走了，没多一句客套话，仿佛只是顺安排一件寻常事。
顾明远推开吱呀作响的木门。
一股陈腐的、甜丝丝的霉味混着尘土气息扑面而来，像是封闭已久的旧粮仓。
屋里没窗，只有门缝透进一线光。土炕几乎占了半间屋子，炕席早就烂成了絮，露出底下发黑板结的麦草。炕沿上堆着些破烂家什：一个豁了口子的搪瓷缸，红底白字印着“农业学大寨”；一只没了鞋底、只剩帮子的布鞋；还有个龟裂了纹路的半导体收音机，天线断得只剩半截，无声地指向墙角。
他没嫌脏。把肩上沉甸甸的背包扔在炕上，转身去院里，在碎砖烂瓦里翻了翻，捡了块相对平整的木板回来，架在两个垒起的土坯上当桌子。又去院角抱了捆干透的苞谷秆，胡乱铺在炕上，脱下大衣当褥子，背包卷了卷当枕头。这就暂且安顿下了。
太阳偏西的时候，院门外传来一声咳嗽，干涩而突兀。
顾明远正踮着脚，拿树枝试探着捅屋顶一个漏光的破洞，闻声回头，看见老船夫就站在院门那儿。
就是苏眠提起过的那个老人。比照片里更显苍老，脸像是黄土高原的等高线图，深刻的皱纹里似乎嵌满了风沙尘土。他穿了件臃肿的黑棉袄，袖口油亮亮的，手里拎着个塑料油壶，红盖子，白壶身，是那种
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