随即轻盈地跳下墙头，尾巴一甩，消失在拐角。
“体面……”
他对着空无一人的空气，喃喃自语，“我总想着给你留点体面，你也总想着给我留点……结果，你不要。”
身后的手机又震动了一下，是老周的短信（大概是怕微信收不到）：
“顾导，沈老师院门口的记者刚散。她下午会发一份正式声明，我已经转您邮箱了？您……多保重，别往心里去。”
邮箱。这里信号时断时续，网络几乎瘫痪。
但“声明”两个字，像针一样扎进耳朵。沈婉清刚刚拉黑了他，转身却要发一份公开声明？他等着那可怜的两格信号艰难地爬上来，点开老周补发过来的声明摘要：
《沈婉清女士关于私人事务的声明》“……我只是一名职业演奏者，并非公众人物。婚姻纯属私人事务，我不愿为此占用任何公共资源。恳请各位留给我一片安静的天地，让我能够继续专注于琴键上的音符。其余问题，恕不作答。”
“余不答。”
用文言收束全篇。这份体面已沁入骨髓。
那意思是：你们尽可以喧嚣吵闹，我自会守着我的琴；至于那个男人，我不会出面承认，也不会动手去“杀”，就留在这里，任凭你们去啃噬议论吧。
顾明远将手机屏幕朝下，轻轻扣在青石窗台上。
风从破损的窗洞猛烈灌入，将他额前的碎发往后狠狠一掀。天光比先前更刺眼了些，白得泛出青灰色，犹如医院手术室里那盏毫无阴影的无影灯。老宅没有窗帘，原先钉着的破塑料布早已被经年累月的风吹烂，只剩下一个空洞的窗口。一柱光线斜斜地插进屋内，照亮了炕沿、散乱的稿纸、墙角那只风干的死蜘蛛——所有一切都仿佛被镀上了一层了无生气的釉光。像停尸房里冰冷的照明。
他又蹲回灶膛前，拎起那柄旧火镰。嚓地一下擦出火星，冒起青烟，凑近吹气，火苗猛地窜起。塞进几块玉米芯，火势变大了，浓烟顺着屋顶的破洞直冲上去，在那道斜光里打着旋，飘飘忽忽，如同游荡的魂灵。
他就蹲在那里，静静看着火。
火光一跳一跳，映在墙上的影子却没有头颅——光线自下而上地打来，影子的形状扭曲，宛如吊死的亡魂。
忽然间，想弹琴的那个人，仿佛成了他自己。
可他会弹吗？并不会。如果真会，此刻又该弹些什么？是莫扎特的《安魂曲》，还是将《结婚进行曲》倒着弹出来？
沈婉
…。。